EL CUERVO Y OTROS CUENTOS EDGAR ALLAN POE

El Cuervo

Por Edgar Allan Poe

Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,

meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral

y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,

como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.

"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;

sólo eso y nada más."

¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!

Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.

Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado

calma  en mis libros, ni consuelo a la perdida abismal

de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar

y aquí nadie nombrará.

Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas

me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal

que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:

"No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;

un tardío visitante esperando en mi portal.

Sólo eso y nada más".

Más de pronto me animé y sin vacilación hablé:

"Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar

pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido

y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal

que dudé de haberlo oído...", y abrí de golpe el portal:

sólo sombras, nada más.

La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,

y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;

pero en este silencio atroz, superior a toda voz,

sólo se oyó la palabra "Leonor", que yo me atreví a    

susurrar...

sí, susurré la palabra "Leonor" y un eco volvióla a

nombrar.

Sólo eso y nada más.

Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos

pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.

"Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;

veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.

Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.

¡Es el viento y nada más!".

Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,

agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.

Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,

con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,

en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;

fue, posose y nada más.

Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,

en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.

"Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser

osado, viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;

¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?"

Dijo el cuervo: "Nunca más".

Que una ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa

sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,

pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido

ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.

Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal

que se llamara "Nunca más".

Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto,

como si en ello le fuera el alma, ni una sílaba más.

No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna

hasta que al fin musité: "Vi a otros amigos volar;

por la mañana él también, cual mis anhelos, volará".

Dijo entonces: "Nunca más".

Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;

"Sin duda - dije-, repite lo que ha podido acopiar

del repertorio olvidado de algún amo desgraciado

que en su caída redujo sus canciones a un refrán:

"Nunca, nunca más".

Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía

planté una silla mullida frente al ave y el portal;

y hundido en el terciopelo me afané con recelo

en descubrir que quería la funesta ave ancestral

al repetir: "Nunca más".

Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra

al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;

eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyada

sobre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.

¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,

y ya no usará nunca más!

Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso

mecido por serafines de leve andar musical.

"¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Dios estos ángeles dirige

hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!

¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás!".

Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!

¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad

trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,

a esta morada espectral? ¡Mas te imploro, dime ya,

dime, te imploro, si existe algún bálsamo en Galaad!"

Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!

Por el Dios que veneramos, por el manto celestial,

dile a este desventurado si en el Edén lejano

a Leonor, ahora entre ángeles, un día podré abrazar".

Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

"¡Diablo alado, no hables más!", dije, dando un paso atrás;

¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!

¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultraje

quiero en mi portal! ¡Deja en paz mi soledad!

¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!"

Dijo el cuervo: "Nunca más".

Y el impávido cuervo osado aun sigue, sigue posado,

en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;

y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,

cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;

y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,

no se alzará...¡nunca más!.

The Raven

By Edgar Allan Poe

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,

Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,

While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,

As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.

"'Tis some visitor," I muttered, "tapping at my chamber door,

Only this and nothing more."

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,

And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.

Eagerly I wished the morrow; vainly I had sought to borrow

From my books surcease of sorrow, sorrow for the lost Lenore,

For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore,

Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain

Thrilled me, filled me with fantastic terrors never felt before;

So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating

"'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door,

Some late visitor entreating entrance at my chamber door;

This it is and nothing more."

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,

"Sir," said I, "or Madam, truly your forgiveness I implore;

But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,

And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,

That I scarce was sure I heard you", here I opened wide the door,

Darkness there and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,

Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared to dream before;

But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,

And the only word there spoken was the whispered word, "Lenore?"

This I whispered, and an echo murmured back the word, "Lenore!",

Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,

Soon again I heard a tapping something louder than before.

"Surely," said I, "surely that is something at my window lattice;

Let me see, then, what thereat is and this mystery explore,

Let my heart be still a moment and this mystery explore;

'Tis the wind and nothing more."

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,

In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore.

Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he,

But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door,

Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door,

Perched, and sat, and nothing more.

Then the ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,

By the grave and stern decorum of the countenance it wore,

"Though thy crest be shorn and shaven, thou," I said, "art sure no craven,

Ghastly grim and ancient Raven wandering from the Nightly shore,

Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!"

Quoth the Raven, "Nevermore."

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,

Though its answer little meaning, little relevancy bore;

For we cannot help agreeing that no living human being

Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door,

Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,

With such name as "Nevermore."

But the Raven, sitting lonely on that placid bust, spoke only

That one word, as if its soul in that one word he did outpour

Nothing farther then he uttered; not a feather then he fluttered,

Till I scarcely more than muttered: "Other friends have flown before,

On the morrow he will leave me, as my Hopes have flown before."

Then the bird said "Nevermore."

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,

"Doubtless," said I, "what it utters is its only stock and store,

Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster

Followed fast and followed faster till his songs one burden bore,

Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore

Of 'Never, nevermore.'"

But the Raven still beguiling all my sad soul into smiling,

Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;

Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking

Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore,

What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore

Meant in croaking "Nevermore."

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing

To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;

This and more I sat divining, with my head at ease reclining

On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er,

But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o'er

She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer

Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.

"Wretch," I cried, "thy God hath lent thee, by these angels he hath sent thee

Respite, respite and nepenthe from thy memories of Lenore!

Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!"

Quoth the Raven, "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil! prophet still, if bird or devil!

Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,

Desolate, yet all undaunted, on this desert land enchanted,

On this home by Horror haunted, tell me truly, I implore,

Is there... is there balm in Gilead? tell me, tell me, I implore!"

Quoth the Raven, "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil! prophet still, if bird or devil!

By that Heaven that bends above us, by that God we both adore,

Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,

It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore,

Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore."

Quoth the Raven, "Nevermore."

"Be that our sign of parting, bird or fiend!" I shrieked, upstarting,

"Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!

Leave no black plume as a token of that lie thy soul has spoken!

Leave my loneliness unbroken! quit the bust above my door!

Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!"

Quoth the Raven, "Nevermore."

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting

On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;

And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming

And the lamp-light o'er him streaming throws his shadows on the floor;

And my soul from out that shadow that lies floating on the floor

Shall be lifted... nevermore!

Edgar Allan Poe

El Corazón Delatador

¡Es verdad! Soy nervioso, terriblemente nervioso. Siempre lo he sido y lo soy. pero, ¿podría decirse que

estoy loco? La enfermedad había agudizado mis sentidos, no los había destruido ni apagado. Sobre todo,

tenía el sentido del oído agudo. Oía todo sobre el cielo y la tierra. Oía muchas cosas del infierno. Entonces,

¿cómo voy a estar loco? Escuchen y observen con qué tranquilidad, con qué cordura puedo contarles toda

la historia.

Me resulta imposible decir cómo surgió en mi cabeza esa idea por primera vez; pero, una vez concebida,

me persiguió día y noche. No perseguía ningún fin. No había pasión. Yo quería mucho al viejo. Nunca me

había hecho nada malo. nunca me había insultado. no deseaba su oro. Creo que fue su ojo. ¡Sí, eso fue!

Tenía un ojo semejante al de un buitre. Era un ojo de un color azul pálido, con una fina película delante.

Cada vez que posaba ese ojo en mí, se me enfriaba la sangre; y así, muy gradualmente, fui decidiendo

quitarle la vida al viejo y quitarme así de encima ese ojo para siempre.

Pues bien, así fue. Usted creerá que estoy loco. Los locos no saben nada. Pero debería haberme visto.

Debería usted haber visto con qué sabiduría procedí, con qué cuidado, con qué previsión, con qué disimulo

me puse a trabajar. Nunca había sido tan amable con el viejo como la semana antes de matarlo. Y cada

noche, cerca de medianoche, yo hacía girar el picaporte de su puerta y la abría, con mucho cuidado. Y

después, cuando la había abierto lo suficiente para pasar la cabeza, levantaba una linterna cerrada,

completamente cerrada, de modo que no se viera ninguna luz, y tras ella pasaba la cabeza. ¡Cómo se habría

reído usted si hubiera visto con qué astucia pasaba la cabeza! La movía muy despacio, muy lentamente,

para no molestar el sueño del viejo. Me llevaba una hora meter toda la cabeza por esa abertura hasta donde

podía verlo dormir sobre su cama. ¡Ja! ¿Podría un loco actuar con tanta prudencia? Y luego, cuando mi

cabeza estaba bien dentro de la habitación, abría la linterna con cautela, con mucho cuidado (porque las

bisagras hacían ruido), hasta que un solo rayo de luz cayera sobre el ojo de buitre. Hice todo esto durante

siete largas noches, cada noche cerca de las doce, pero siempre encontraba el ojo cerrado y era imposible

hacer el trabajo, ya que no era el viejo quien me irritaba, sino su ojo. Y cada mañana, cuando amanecía, iba

son miedo a su habitación y le hablaba resueltamente, llamándole por su nombre con voz cordial y

preguntándole cómo había pasado la noche. Por tanto verá usted que tendría que haber sido un viejo muy

astuto para sospechar que cada noche, a las doce, yo iba a mirarlo mientras dormía.

La octava noche, fui más cuidadoso cuando abrí la puerta. El minutero de un reloj de pulsera se mueve

más rápido de lo que se movía mi mano. Nunca antes había sentido el alcance de mi fuerza, de mi

sagacidad. Casi no podía contener mis sentimientos de triunfo, al pensar que estaba abriendo la puerta poco

a poco, y él ni soñaba con el secreto de mis acciones e ideas. Me reí entre dientes ante esa idea. Y tal vez

me oyó porque se movió en la cama, de repente, como sobresaltado. pensará usted que retrocedí, pero no

fue así. Su habitación estaba tan negra como la noche más cerrada, ya que él cerraba las persianas por

miedo a que entraran ladrones; entonces, sabía que no me vería abrir la puerta y seguí empujando

suavemente, suavemente.

Ya había introducido la cabeza y estaba para abrir la linterna, cuando mi pulgar resbaló con el cierre

metálico y el viejo se incorporó en la cama, gritando:

-¿Quién anda ahí?

Me quedé quieto y no dije nada. Durante una hora entera, no moví ni un músculo y mientras tanto no oí

que volviera a acostarse en la cama. Aún estaba sentado, escuchando, como había hecho yo mismo, noche

tras noche, escuchando los relojes de la muerte en la pared.

 Oí de pronto un quejido y supe que era el quejido del terror mortal. no era un quejido de dolor o

tristeza. ¡No!Era el sonido ahogado que brota del fondo del alma cuando el espanto la sobreco ge. Yo

conocía perfectamente ese sonido. Muchas veces, justo a medianoche, cuando todo el mundo dormía,

surgió de mi pecho, profundizando con su temible eco, los terrores que me enloquecían. Digo que lo

conocía bien. Sabía lo que el viejo sentía y sentí lástima por él, aunque me reía en el fondo de mi corazón.

Sabía que él había estado despierto desde el primer débil sonido, cuando se había vuelto en la cama. Sus

miedos habían crecido desde entonces. Había estado intentando imaginar que aquel ruido era inof ensivo,

pero no podía. Se había estado diciendo a sí mismo: "No es más que el viento en la chimenea, no es más

que un ratón que camina sobre el suelo", o "No es más que un grillo que chirrió una sola vez". Sí, había

tratado de convencerse de estas suposiciones, pero era en vano. Todo en vano, ya que la muerte, al

acercársele se había deslizado furtiva y envolvía a su víctima. Y era la fúnebre influencia de aquella

imperceptible sombra la que le movía a sentir, aunque no veía ni oía, a sentir la presencia dentro de la

habitación.

 Cuando hube esperado mucho tiempo, muy pacientemente, sin oír que se acostara, decidí abrir un

poco, muy poco, una ranura en la linterna. Entonces la abrí -no sabe usted con qué suavidad- hasta que, por

fin, su solo rayo, como el hilo de una telaraña, brotó de la ranura y cayó de lleno sobre el ojo del buitre.

Estaba abierto, bien abierto y me enfurecí mientras lo miraba, lo veía con total claridad, de un azul

apagado, con aquella terrible película que me helaba el alma. Pedro no podía ver nada de la cara o del

cuerpo, ya que había dirigido el rayo, como por instinto, exactamente al punto maldito.

¿No le he dicho que lo que usted cree locura es solo mayor agudeza de los sentidos? Luego llegó a mis

oídos un suave, triste y rápido sonido como el que hace un reloj cuando está envuelto en algodón. Aquel

sonido también me era familiar. Era el latido del corazón del viejo. Aumentó mi furia, como el redoblar de

un tambor estimula al soldado en batalla.

Sin embargo, incluso en ese momento me contuve y seguí callado. Apenas respiraba. Mantuve la linterna

inmóvil. Intenté mantener con toda firmeza la luz sobre el ojo. Mientras tanto, el infernal latido del corazón

iba en aumento. Crecía cada vez más rápido y más fuerte a cada instante. El terror del viejo debe haber sido

espantoso. Era cada vez más fuerte, más fuerte... ¿Me entiende? Le he dicho que soy nervioso y así es. Pues

bien, en la hora muerta de la noche, entre el atroz silencio de la antigua casa, un ruido tan extraño me

excitaba con un terror incontrolable. Sin embargo, por unos minutos más me contuve y me quedé quieto.

Pero el latido era cada vez más fuerte, más fuerte. Creí que aquel corazón iba a explotar. Y se apoderó de

mí una nueva ansiedad: ¡Los vecinos podrían escuchar el latido del corazón! ¡Al viejo le había llegado la

hora! Con un fuerte grito, abrí la linterna y me precipité en la habitación. El viejo clamó una vez, sólo una

vez. En un momento, lo tiré al suelo y arrojé la pesada cama sobre él. Después sonreí alegremente al ver

que el hecho estaba consumado. Pero, durante muchos minutos, el corazón siguió latiendo con un sonido

ahogado. Sin embargo, no me preocupaba, porque el latido no podría oírse a través de la pared. Finalmente,

cesó. El viejo estaba muerto. Quité la cama y examiné el cuerpo. Sí, estaba duro, duro como una piedra.

Pasé mi mano sobre el corazón y allí la dejé durante unos minutos. No había pulsaciones. Estaba muerto.

Su ojo ya no me preocuparía más.

Si aún me cree usted loco, no pensará lo mismo cuando describa las sabias precauciones que tomé para

esconder el cadáver. La noche avanzaba y trabajé con rapidez, pero en silencio. En primer lugar

descuarticé el cadáver. le corté la cabeza, los brazos y las piernas.

Después levanté tres planchas del suelo de la habitación y deposité los restos en el hueco. Luego coloqué

las tablas con tanta inteligencia y astucia que ningún ojo humano, ni siquiera el suyo, podría haber

detectado nada extraño. No había nada que limpiar; no había manchas de ningún tipo, ni siquiera de sangre.

Había sido demasiado precavido para eso. Todo estaba recogido. ¡Ja, ja!

Cuando terminé con estas tareas, eran las cuatro... Todavía oscuro como medianoche. Al sonar la

campanada de la hora, golpearon la puerta de la calle. Bajé a abrir muy tranquilo, ya que no había anda que

temer. Entraron tres hombres que se presentaron, muy cordialmente, como oficiales de la policía. Un

vecino había oído un grito durante la noche, por lo cual había sospechas de algún atentado. Se había hecho

una denuncia en la policía, y ellos, los oficiales, habían sido enviados a registrar el lugar.

Sonreí, ya que no había nada que temer. Di la bienvenida a los caballeros. Dije que el alarido había sido

producido por mí durante un sueño. Dije que el viejo estaba fuera, en el campo. Llevé a los visitantes por

toda la casa. Les dije que registraran bien. Por fin los llevé a su habitación, les enseñé sus tesoros, seguros e

intactos. En el entusiasmo de mi confianza, llevé sillas al cuarto y les dije que descansaran allí mientras yo,

con la salvaje audacia que me daba mi triunfo perfecto, colocaba mi silla sobre el mismo lugar donde

reposaba el cadáver de la víctima.

 Los oficiales se mostraron satisfechos. Mi forma de proceder los había convencido. Yo me sentía

especialmente cómodo. Se sentaron y hablaron de cosas comunes mientras yo les contestaba muy animado.

Pero, de repente, empecé a sentir que me ponía pálido y deseé que se fueran. Me dolía la cabeza y me

pareció oír un sonido; pero se quedaron sentados y siguieron conversando. El ruido se hizo más claro, cada

vez más claro. Hablé más como para olvidarme de esa sensación; pero cada vez se hacía más claro... hasta

que por fin me di cuenta de que el ruido no estaba en mis oídos.

 Sin duda, me había puesto muy pálido, pero hablé con más fluidez y en voz más alta. Sin embargo, el

ruido aumentaba. ¿Qué hacer? Era un sonido bajo, sordo, rápido... como el sonido de un reloj de pulsera

envuelto en algodón. traté de recuperar el aliento... pero los oficiales no lo oyeron. Hablé má s rápido, con

más vehemencia, pero el ruido seguía aumentando. Me puse de pie y empecé a discutir sobre cosas

insignificantes en voz muy alta y con violentos gestos; pero el sonido crecía continuamente. ¿Por qué no se

iban? Caminé de un lado a otro con pasos fuerte, como furioso por las observaciones de aquellos hombres;

pero el sonido seguía creciendo. ¡Oh, Dios! ¿Qué podía hacer yo? Me salía espuma de la rabia... maldije...

juré. balanceando la silla sobre la cual me había sentado, raspé con ella las tablas del suelo, pero el ruido

aumentaba su tono cada vez más. Crecía y crecía y era cada vez más fuerte. Y sin embargo los hombres

seguían conversando tranquilamente y sonreían. ¿Era posible que no oyeran? ¡Dios Todopoderoso! ¡No,

no! ¡Claro que oían! ¡Y sospechaban! ¡Lo sabían! ¡Se estaban burlando de mi horror! Esto es lo que pasaba

y así lo pienso ahora. Todo era preferible a esta agonía. Cualquier cosa era más soportable que este espanto.

¡Ya no aguantaba más esas hipócritas sonrisas! Sentía que debía gritar o morir. Y entonces, otra vez,

escuchen... ¡más fuerte..., mas fuerte..., más fuerte!

-¡No finjan más, malvados! -grité - . ¡Confieso que lo maté! ¡Levanten esas tablas!... ¡Aquí..., aquí!

¡Donde está latiendo su horrible corazón!

EL BARRIL DE AMONTILLADO

Edgar Allan Poe

Lo mejor que pude había soportado las mil injurias de Fortunato. Pero cuando

llegó el insulto, juré vengarme. Vosotros, que conocéis tan bien la naturaleza de mi

carácter, no llegaréis a suponer, no obstante, que pronunciara la menor palabra

con respecto a mi propósito. A la larga, yo sería vengado. Este era ya un punto

establecido definitivamente. Pero la misma decisión con que lo había resuelto

excluía toda idea de peligro por mi parte. No solamente tenía que castigar, sino

castigar impunemente. Una injuria queda sin reparar cuando su justo castigo

perjudica al vengador. Igualmente queda sin reparación cuando esta deja de dar a

entender a quien le ha agraviado que es él quien se venga.

Es preciso entender bien que ni de palabra, ni de obra, di a Fortunato motivo para

que sospechara de mi buena voluntad hacia él. Continué, como de costumbre,

sonriendo en su presencia, y él no podía advertir que mi sonrisa, entonces, tenía

como origen en mí la de arrebatarle la vida.

Aquel Fortunato tenía un punto débil, aunque, en otros aspectos, era un hombre

digno de toda consideración, y aun de ser temido. Se enorgullecía siempre de ser

un entendido en vinos. Pocos italianos tienen el verdadero talento de los

catadores. En la mayoría, su entusiasmo se adapta con frecuencia a lo que el

tiempo y la ocasión requieren, con objeto de dedicarse a engañar a los millionaires

ingleses y austríacos. En pintura y piedras preciosas, Fortunato, como todos sus

compatriotas, era un verdadero charlatán; pero en cuanto a vinos añejos, era

sincero. Con respecto a esto, yo no difería extraordinariamente de él. También yo

era muy experto en lo que se refiere a vinos italianos, y siempre que se me

presentaba ocasión compraba gran cantidad de éstos.

Una tarde, casi al anochecer, en plena locura del Carnaval, encontré a mi amigo.

Me acogió con excesiva cordialidad, porque había bebido mucho. El buen hombre

estaba disfrazado de payaso. Llevaba un traje muy ceñido, un vestido con listas de

colores, y coronaba su cabeza con un sombrerillo cónico adornado con

cascabeles. Me alegré tanto de verle, que creí no haber estrechado jamás su

mano como en aquel momento.

—Querido Fortunato —le dije en tono jovial—, este es un encuentro afortunado.

Pero ¡qué buen aspecto tiene usted hoy! El caso es que he recibido un barril de

algo que llaman amontillado, y tengo mis dudas.

—¿Cómo? —dijo él—. ¿Amontillado? ¿Un barril? ¡Imposible! ¡Y en pleno

Carnaval!

2

—Por eso mismo le digo que tengo mis dudas —contesté—, e iba a cometer la

tontería de pagarlo como si se tratara de un exquisito amontillado, sin consultarle.

No había modo de encontrarle a usted, y temía perder la ocasión.

—¡Amontillado!

—Tengo mis dudas.

—¡Amontillado!

—Y he de pagarlo.

—¡Amontillado!

—Pero como supuse que estaba usted muy ocupado, iba ahora a buscar a

Luchesi. Él es un buen entendido. Él me dirá...

—Luchesi es incapaz de distinguir el amontillado del jerez.

—Y, no obstante, hay imbéciles que creen que su paladar puede competir con el

de usted.

—Vamos, vamos allá.

—¿Adónde?

—A sus bodegas.

—No mi querido amigo. No quiero abusar de su amabilidad. Preveo que tiene

usted algún compromiso. Luchesi...

—No tengo ningún compromiso. Vamos.

—No, amigo mío. Aunque usted no tenga compromiso alguno, veo que tiene usted

mucho frío. Las bodegas son terriblemente húmedas; están materialmente

cubiertas de salitre.

—A pesar de todos, vamos. No importa el frío. ¡Amontillado! Le han engañado a

usted, y Luchesi no sabe distinguir el jerez del amontillado.

Diciendo esto, Fortunato me cogió del brazo. Me puse un antifaz de seda negra y,

ciñéndome bien al cuerpo mi roquelaire,[1] me dejé conducir por él hasta mi

palazzo.

Los criados no estaban en la casa. Habían escapado para celebrar la festividad

del Carnaval. Ya antes les había dicho que yo no volvería hasta la mañana

3

siguiente, dándoles órdenes concretas para que no estorbaran por la casa. Estas

órdenes eran suficientes, de sobra lo sabía yo, para asegurarme la inmediata

desaparición de ellos en cuanto volviera las espaldas.

Cogí dos antorchas de sus hacheros, entregué a Fortunato una de ellas y le guié,

haciéndole encorvarse a través de distintos aposentos por el abovedado pasaje

que conducía a la bodega. Bajé delante de él una larga y tortuosa escalera,

recomendándole que adoptara precauciones al seguirme. Llegamos, por fin, a los

últimos peldaños, y nos encontramos, uno frente a otro, sobre el suelo húmedo de

las catacumbas de los Montresors.

El andar de mi amigo era vacilante, y los cascabeles de su gorro cónico resonaban

a cada una de sus zancadas.

—¿Y el barril? —preguntó.

—Está más allá —le contesté—. Pero observe usted esos blancos festones que

brillan en las paredes de la cueva.

Se volvió hacia mí y me miró con sus nubladas pupilas, que destilaban las

lágrimas de la embriaguez.

—¿Salitre? —me preguntó, por fin.

—Salitre —le contesté—. ¿Hace mucho tiempo que tiene usted esa tos?

—¡Ejem! ¡Ejem! ¡Ejem! ¡Ejem! ¡Ejem! ¡Ejem! ¡Ejem! ¡Ejem!...!

A mi pobre amigo le fue imposible contestar hasta pasados unos minutos.

—No es nada —dijo por último.

—Venga —le dije enérgicamente—. Volvámonos. Su salud es preciosa, amigo

mío. Es usted rico, respetado, admirado, querido. Es usted feliz, como yo lo he

sido en otro tiempo. No debe usted malograrse. Por lo que mí respecta, es distinto.

Volvámonos. Podría usted enfermarse y no quiero cargar con esa responsabilidad.

Además, cerca de aquí vive Luchesi...

—Basta —me dijo—. Esta tos carece de importancia. No me matará. No me

moriré de tos.

—Verdad, verdad —le contesté—. Realmente, no era mi intención alarmarle sin

motivo, pero debe tomar precauciones. Un trago de este medoc le defenderá de la

humedad.

Y diciendo esto, rompí el cuello de una botella que se hallaba en una larga fila de

otras análogas, tumbadas en el húmedo suelo.

4

—Beba —le dije, ofreciéndole el vino.

Se llevó la botella a los labios, mirándome de soslayo. Hizo una pausa y me

saludo con familiaridad. Los cascabeles sonaron.

—Bebo —dijo— a la salud de los enterrados que descansan en torno nuestro.

—Y yo, por la larga vida de usted.

De nuevo me cogió de mi brazo y continuamos nuestro camino.

—Esas cuevas —me dijo— son muy vastas.

—Los Montresors —le contesté— era una grande y numerosa familia.

—He olvidado cuáles eran sus armas.

—Un gran pie de oro en campo de azur. El pie aplasta a una serpiente rampante,

cuyos dientes se clavan en el talón.

—¿Y cual es la divisa?

—Nemo me impune lacessit[2]

—¡Muy bien! —dijo.

Brillaba el vino en sus ojos y retiñían los cascabeles. También se caldeó mi

fantasía a causa del medoc. Por entre las murallas formadas por montones de

esqueletos, mezclados con barriles y toneles, llegamos a los más profundos

recintos de las catacumbas. Me detuve de nuevo, esta vez me atreví a coger a

Fortunato de un brazo, más arriba del codo.

—El salitre —le dije—. Vea usted cómo va aumentando. Como si fuera musgo,

cuelga de las bóvedas. Ahora estamos bajo el lecho del río. Las gotas de

humedad se filtran por entre los huesos. Venga usted. Volvamos antes de que sea

muy tarde. Esa tos...

—No es nada —dijo—. Continuemos. Pero primero echemos otro traguito de

medoc.

Rompí un frasco de vino de De Grave y se lo ofrecí. Lo vació de un trago. Sus ojos

llamearon con ardiente fuego. Se echó a reír y tiró la botella al aire con un ademán

que no pude comprender.

Le miré sorprendido. Él repitió el movimiento, un movimiento grotesco.

5

—¿No comprende usted? —preguntó.

—No —le contesté.

—Entonces, ¿no es usted de la hermandad?

—¿Cómo?

—¿No pertenece usted a la masonería?

—Sí, sí —dije—; sí, sí.

—¿Usted? ¡Imposible! ¿Un masón?

—Un masón —repliqué.

—A ver, un signo —dijo.

—Este —le contesté, sacando de debajo de mi roquelaire una paleta de albañil.

—Usted bromea —dijo, retrocediendo unos pasos—. Pero, en fin, vamos por el

amontillado.

—Bien —dije, guardando la herramienta bajo la capa y ofreciéndole de nuevo mi

brazo.

Se apoyó pesadamente en él y seguimos nuestro camino en busca del

amontillado. Pasamos por debajo de una serie de bajísimas bóvedas, bajamos,

avanzamos luego, descendimos después y llegamos a una profunda cripta, donde

la impureza del aire hacía enrojecer más que brillar nuestras antorchas.

En lo más apartado de la cripta descubríase otra menos espaciosa. En sus

paredes habían sido alineados restos humanos de los que se amontonaban en la

cueva de encima de nosotros, tal como en las grandes catacumbas de París.

Tres lados de aquella cripta interior estaban también adornados del mismo modo.

Del cuarto habían sido retirados los huesos y yacían esparcidos por el suelo,

formando en un rincón un montón de cierta altura. Dentro de la pared, que había

quedado así descubierta por el desprendimiento de los huesos, veíase todavía

otro recinto interior, de unos cuatro pies de profundidad y tres de anchura, y con

una altura de seis o siete. No parecía haber sido construido para un uso

determinado, sino que formaba sencillamente un hueco entre dos de los enormes

pilares que servían de apoyo a la bóveda de las catacumbas, y se apoyaba en una

de las paredes de granito macizo que las circundaban.

6

En vano, Fortunato, levantando su antorcha casi consumida, trataba de penetrar la

profundidad de aquel recinto. La débil luz nos impedía distinguir el fondo.

—Adelántese —le dije—. Ahí está el amontillado. Si aquí estuviera Luchesi...

—Es un ignorante —interrumpió mi amigo, avanzando con inseguro paso y

seguido inmediatamente por mí.

En un momento llegó al fondo del nicho, y, al hallar interrumpido su paso por la

roca, se detuvo atónito y perplejo. Un momento después había yo conseguido

encadenarlo al granito. Había en su superficie dos argollas de hierro, separadas

horizontalmente una de otra por unos dos pies. Rodear su cintura con los

eslabones, para sujetarlo, fue cuestión de pocos segundos. Estaba demasiado

aturdido para ofrecerme resistencia. Saqué la llave y retrocedí, saliendo del

recinto.

—Pase usted la mano por la pared —le dije—, y no podrá menos que sentir el

salitre. Está, en efecto, muy húmeda. Permítame que le ruegue que regrese. ¿No?

Entonces, no me queda más remedio que abandonarlo; pero debo antes prestarle

algunos cuidados que están en mi mano.

—¡El amontillado! —exclamó mi amigo, que no había salido aún de su asombro.

—Cierto —repliqué—, el amontillado.

Y diciendo estas palabras, me atareé en aquel montón de huesos a que antes he

aludido. Apartándolos a un lado no tarde en dejar al descubierto cierta cantidad de

piedra de construcción y mortero. Con estos materiales y la ayuda de mi paleta,

empecé activamente a tapar la entrada del nicho.

Apenas había colocado al primer trozo de mi obra de albañilería, cuando me di

cuenta de que la embriaguez de Fortunato se había disipado en gran parte.

El primer indicio que tuve de ello fue un gemido apagado que salió de la

profundidad del recinto. No era ya el grito de un hombre embriagado. Se produjo

luego un largo y obstinado silencio. Encima de la primera hilada coloqué la

segunda, la tercera y la cuarta. Y oí entonces las furiosas sacudidas de la cadena.

El ruido se prolongó unos minutos, durante los cuales, para deleitarme con él,

interrumpí mi tarea y me senté en cuclillas sobre los huesos. Cuando se apaciguó,

por fin, aquel rechinamiento, cogí de nuevo la paleta y acabé sin interrupción las

quinta, sexta y séptima hiladas. La pared se hallaba entonces a la altura de mi

pecho. De nuevo me detuve, y, levantando la antorcha por encima de la obra que

había ejecutado, dirigí la luz sobre la figura que se hallaba en el interior.

Una serie de fuertes y agudos gritos salió de repente de la garganta del hombre

encadenado, como si quisiera rechazarme con violencia hacia atrás.

7

Durante un momento vacilé y me estremecí. Saqué mi espada y empecé a tirar

estocadas por el interior del nicho. Pero un momento de reflexión bastó para

tranquilizarme. Puse la mano sobre la maciza pared de piedra y respiré satisfecho.

Volví a acercarme a la pared, y contesté entonces a los gritos de quien clamaba.

Los repetí, los acompañé y los vencí en extensión y fuerza. Así lo hice, y el que

gritaba acabó por callarse.

Ya era medianoche, y llegaba a su término mi trabajo. Había dado fin a las octava,

novena y décima hiladas. Había terminado casi la totalidad de la oncena, y

quedaba tan sólo una piedra que colocar y revocar. Tenía que luchar con su peso.

Sólo parcialmente se colocaba en la posición necesaria. Pero entonces salió del

nicho una risa ahogada, que me puso los pelos de punta. Se emitía con una voz

tan triste, que con dificultad la identifiqué con la del noble Fortunato. La voz decía:

—¡Ja, ja, ja! ¡Je, je, je! ¡Buena broma, amigo, buena broma! ¡Lo que nos reiremos

luego en el palazzo, ¡je, je, je! a propósito de nuestro vino! ¡Je, je, je!

—El amontillado —dije.

—¡Je, je, je! Sí, el amontillado. Pero, ¿no se nos hace tarde? ¿No estarán

esperándonos en el palazzo Lady Fortunato y los demás? Vámonos.

—Sí —dije—; vámonos ya.

—¡Por el amor de Dios, Montresor!

—Sí —dije—; por el amor de Dios.

En vano me esforcé en obtener respuesta a aquellas palabras. Me impacienté y

llamé en alta voz:

—¡Fortunato!

No hubo respuesta, y volví a llamar.

—¡Fortunato!

Tampoco me contestaron. Introduje una antorcha por el orificio que quedaba y la

dejé caer en el interior. Me contestó sólo un cascabeleo. Sentía una presión en el

corazón, sin duda causada por la humedad de las catacumbas. Me apresuré a

terminar mi trabajo. Con muchos esfuerzos coloqué en su sitio la última piedra y la

cubrí con argamasa. Volví a levantar la antigua muralla de huesos contra la nueva

pared. Durante medio siglo, nadie los ha tocado. In pace requiescat!

FIN